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          Hasta hace poco vivía en una localidad de Madrid en la que trabajan, como en toda España, varios empleados de la ONCE. A uno de ellos lo trataba con cierta asiduidad como cliente. Diré que se llama Pedro, y que es un tipo simpático y dicharachero. Sabe vender su producto cada vez más diversificado: cupones, rascas, sorteos europeos y alguna cosa más. Coincidía con él en un conocido restaurante, y siempre le compraba algún boleto porque creo en la labor de esa institución. 

          Un día, y no me pregunten ustedes la razón, en una de esas conversaciones aleatorias sobre la situación del país salió el tema de los salarios. Al parecer, estos trabajadores cobran, como en la mayoría de los oficios de ventas, a sueldo y comisión. Una labor digna a la que dedican un horario regular y por lo que vienen a sacar de 1800 a 2000 euros al mes. Supongo que es una media que me facilitó, pero que hay quien lo supera y quien o no llega o se queda en ese entorno. Me parece bien. Son muchas horas por las calles, hablando con todo tipo de personas, con un poco de riesgo y andando de un lado para otro con el consiguiente desgaste físico. 

          Pedro tiene una discapacidad, pero no es ciego como solían ser hace años los vendedores de la empresa. Entonces, comprar un cupón de la ONCE era, según el dicho popular, jugar a los ciegos. Hoy es un trabajo mucho más inclusivo y uno encuentra todo tipo de personas con capacidades diferentes y un salario en consonancia. Paga impuestos como todo el mundo, pero cree, como muchos españoles, que son excesivos para lo que luego hay que ver… Ustedes ya me entienden.

          Pensaba esto porque, por circunstancias de la vida, conocí hace un par de años a otra persona con la que he tratado y de la que, motivo que no viene al caso, conozco su salario y su situación patrimonial. Les daré una pista: nómina de 7.000 euros netos, más dietas y gastos de todo tipo. Labor que la ocupa: uno de los miles de puestos de funcionario público de la UE. Función principal: hacer estudios para un mundo mejor (o esa es la intención aseguran un ejército de ellos).  Todos esos emolumentos son propios de quien ha triunfado en el mundo empresarial, donde se pagan impuestos cada vez más asfixiantes. No nos dejemos engañar, en España el esfuerzo fiscal es de más del 52%. En un país hecho unos zorros, sin justicia y donde la delincuencia campa a sus anchas. En este país, tenemos que soportar la confiscación impositiva y coactiva del Estado, para que los vividores vivan como si fueran genios.

          A mí no me extraña ese trabajo de ciegos del discurso ideológico que hacen quienes viven de la mamela pública. Quienes no han fabricado nunca nada, ni han producido un solo producto que se pueda utilizar. Quienes viven de darle a la lengua untada con veneno, de apuntar con el dedo, de señalar, de malmeter y de envenenar sociedades. No me extraña. Tener sueldos de genios siendo mercenarios se debe sentir como que Pedro el guapo te toque con su varita mágica y te solucione la vida. Por la cara, por ser aquello que se decía en la famosa película de Martin Scorsese de 1990: «Uno de los nuestros».

          La goma rota suele ser el resultado que se obtiene cuando se la estira más allá de lo prudente. Es una mera cuestión física, la consecuencia de una presión ejercida en direcciones opuestas sobre un material más allá de su capacidad de resistencia. ¿Quién no ha experimentado la experiencia y se ha llevado un latigazo en la mano? ¿Quién no se ha dejado llevar por el impulso al inflar un globo y lo ha estallado?

          Pensaba esto porque me vino la idea de que las sociedades en general, y la española en particular, son como una goma. De hecho, una que ya se ha roto en múltiples ocasiones y ha sido sustituida por otra que los españoles nos volvemos a encargar de romper cada cierto tiempo. La última vez que se nos partió por la mitad, una parte de nosotros la estiraba por un extremo y la otra mitad por el opuesto. El resultado fue tan funesto como todos conocemos, al menos, quienes hemos leído un mínimo de Historia no tuneada.

          Lo curioso del tema es que siempre hubo quien sacó beneficio del roto, y que por lo general suele ser quien lo provoca. Hoy a ese juego lo llamamos polarizar. No es un fenómeno exclusivo de nuestra tierra, pero si muy de nuestro gusto y, en particular, del gusto de cierta clase política. Una en concreto que carece de memoria objetiva, que practica la verdad selectiva, que incita los más bajos instintos removiendo rencores y que, en definitiva, solo entiende el concepto de libertad desde la perspectiva de que gobiernen ellos. Ellos o nadie. Es un argumento simple: o gobernamos nosotros o el infierno.

          Este es un método que no ha funcionado nunca a medio largo plazo. A veces cae como fruta madura, otras desgraciadamente por una reacción violenta contra el sistema, y en no pocas ocasiones con la huída por la puerta de atrás. El polarizador lo usa todo: el dinero, la mentira, la traición, la indignidad, la manipulación, la amenaza, la coacción y, en fin, un largo etcétera. Una caja de herramientas difícil de combatir, y que con frecuencia se vende como la solución contra los que tiran del otro extremo de la cuerda.

          La España de hoy, probablemente nunca había estado tan dividida y enfrentada desde la década de los años 30 del siglo pasado con el Frente Popular, un antecedente de lo que hoy llamamos gobierno Frankenstein. Por un lado, un saco de retales defendiendo cada uno su puchero, su chiringo y sus mamelas a cambio de humillar el voto. Por otro lado, media España asistiendo atónita a una reedición de saqueo, perversión de leyes e instituciones, indultos a delincuentes y orgía sin cuento a cambio de seguir en la pomada. Un cuadro, pero roto por la mitad, de arriba a abajo. 

          Decía Manuela Carmena hace unos días que había creído en el espíritu del 15M hasta que llegó el gran desengaño: sus líderes e impulsores habían venido para hacerse millonarios. Menudo descubrimiento hizo la exalcaldesa de Madrid. O sea, les vio la pinta a aquellos bolivarianos que se metían el oro de Venezuela en los bolsillos a manos llenas y pensó: eso va a ser para mejorar la vida de la gente de Vallecas. En fin, cada cual se deja engañar como mejor le parece o conviene en cada momento.

          Desde entonces hasta el día de hoy, 23 de julio de 2023, el engaño se ha convertido en una peligrosa divisa nacional. Más de lo que ya lo era. Engañar, lo que se dice ahora cambiar de opinión, también lo hicieron los anteriores. Montoro, que el diablo se lo haga pagar a él, nos empitonó literalmente con aquella sonrisita de Gollum. Babeaba cuando nos decía que la culpa del desastre económico de Zapatero (y era cierto), lo íbamos a pagar con un sanguinolento destilado de impuestos.

          A estas alturas de la película patria mi reflexión de ayer no fue, aunque pueda parecer otra cosa, que todos son iguales. Ni de lejos. Ladrones y arribistas hay en todos los partidos, y eso no va a cambiar. Recuerdo que me decían algunos colegas a su paso por Ciudadanos, que en el momento de su apogeo llegaban riadas de nuevas incorporaciones. Casi todas tenían un denominador común: una delicada situación profesional o una posición oportuna para aprovechar el calorcito que pudieran ofrecer los presupuestos públicos y el poder. No les dio tiempo.

          Con todo, quizá hay que hacerse la pregunta de si esta clase política existe porque los ciudadanos somos muy parecidos a los políticos, en términos generales. Quizá también nos gusta y aceptamos lo mismo que ellos: el aprovechategui fácil, la mamela si nos cae y el oportuno empujoncito para arriba del amiguito bien posicionado. Expertos en estas formas de llenar el plato son los periodistas. En esta campaña les hemos visto entregados como nunca. Sosteniendo mentiras con balcones a la calle a capa y espada, sin pulcritud, sin dignidad, sin la menor vergüenza. A las ordenes de sus amos como harían con cualquier autócrata en cualquier dictadura bananera. Y a una pléyade de altos cargos y cargas aplaudir como focas cualquier gilipollez del gran líder. A lo norcoreano, para entendernos. 

          La reflexión a la que uno puede llegar es que a muchos de los españoles España les importa una mierda. Por España me refiero a todo el territorio nacional. Es decir, que a los líderes vascos las vascongadas les importa la misma mierda que a los nacionalistas catalanes Cataluña y los catalanes. Esto, hasta cierto punto, era conocido. Lo inédito, y a lo que hay que dar respuesta hoy es al insólito hecho de haber puesto al mando del ejecutivo a un tipo al que, además de hacer del engaño su modus operandi, lo único que le importa es lo que ve en el espejito mágico con el que, no me cabe duda, ha mantenido largas conversaciones. Un Nerón con corbata y un pin en la solapa. 

          ¡Venga, no seas flojo y dobla el lomo! Recuerdo esa frase desde que tengo uso de razón y edad para realizar alguna tarea de provecho, por mínimo que fuera. Doblar el lomo no tenía nada que ver con el oficio de la charcutería o la carnicería, no se trataba de dar forma a piezas comestibles de animales para exponerlas cara al público o almacenarlas. En mi familia nunca hubo, que yo recuerde, una abacería o establecimiento de ultramarinos, ni yo serví en la de nadie.

          Pensaba en ello esta semana, ahora que se habla tanto de empleo y productividad, y de fijos y discontinuos como si el trabajo fuera una de esas líneas de carreteras nacionales en las que se puede o no adelantar a otro vehículo. Yo, personalmente, la palabra discontinua solo la he tenido en mente conduciendo por carretera. A modo de señal indicativa de que podía librarme del camión chimenea que estaba a punto de asfixiarme.  

          Esta semana el concepto de trabajo fijo discontinuo ha adquirido una nueva dimensión para mí, en una oficina de servicios municipales. No mencionaré cuál porque solo hago de testigo de la nueva realidad, sin señalamientos. El lector avispado sabrá qué hay en la rotonda de Tomares, y qué servicio presta a todo el Aljarafe para que fluya el agua. Yo tenía cita allí. Un logro que había conseguido desde Madrid tras varios intentos telemáticos, y cuyo resguardo indicaba que sería atendido en la mesa Nº 1 entre las 09:00 y las 09:20 de la mañana tal.

          Allí me presenté, ascendiendo por una zona accesible solo para montañistas. Unas escaleras con unos 10-12 tramos, que necesariamente te hacen pedir agua cuando llegas arriba aunque solo subas para ver el pueblo desde la cumbre. Me saludó con un gesto un segurata en la puerta, sin pedirme identificación alguna, y luego otra persona en una ventanilla que si se interesó por mi visita. «Su número y nombre saldrá en pantalla y entonces le atienden, mesa 1. Puede esperar ahí». En la zona de espera no había nadie, y nadie en ninguna de las 12 mesas numeradas previstas para los funcionarios.

          Al filo de las 09:20 apareció mi nombre en pantalla y, dos individuos, uno en la mesa 4 y otro en la 11, tomaron asiento frente a sus pantallas de ordenador. Mi gestión no tuvo mayor inconveniente, pero lo que me resultó sobrecogedor fue la actividad del tipo de la mesa 11. Durante los 20 minutos que duró mi visita, no separó la mirada de la pantalla. En ella se podía ver una fotografía de él y de una mujer joven —su mujer o hija, seguramente— en algún evento. La típica imagen de caras sonrientes. La mano izquierda abandonada sobre la mesa, inerte, y la derecha sobre el ratón, también inmóvil. Así, sin pestañear. Un funcionario de yeso.

          La compañera me atendió con diligencia, y el motivo de mi visita quedó resuelto. Durante largos minutos no pude evitar mirar de soslayo a la efigie sentada de la que comencé a dudar si se trataba de humano o ciber, uno de esos robots modernos que había entrado en modo standby. Al marcharme, no pude evitar ser un punto indiscreto y preguntarle a la persona que me había atendido: ¿Le ocurre algo a tu compañero? Y gracias a su respuesta hice mi descubrimiento: «No, nada. Es que es fijo discontinuo» —Me dijo.   

          Los bulos no son nada nuevo, también conocidos de manera más finolis como fakes por mucha gente que no sabe inglés. Vivimos en un mundo bulo producto de la posverdad. Esa nueva realidad en la que la verdad no importa porque ha sido desterrada del espacio público de manera interesada. Es un paso adelante que se viene dando en los últimos años, y que deliberadamente persigue la fractura de la sociedad. 

          Los bulos son responsabilidad de quien publica la noticia, ya sea France Soir, El País o alguno de los portalitos de Belén (en palabras de Carlos Herrera), cuya línea editorial reciben de sus amos cada mañana a primera hora. Imagino algunas caras en esas oficinas diminutas donde media docena de becarios teclean al dictado auténticas barbaridades. Obvio decir que lo noticiable es lo de menos, y que la medio verdad manipulada, cuando no directamente la falsedad es la norma.

          Probablemente a usted, como a mí, en alguna ocasión le han colado un bulo vía wasap, o se lo ha tragado pasando por el estercolero de Twitter. Y lo ha pasado a sus colegas porque le pareció de interés. Normal, no es el ciudadano de a pie o virtual quien tiene que contrastar las noticias. Eso es cosa de los periodistas, y no lo hacen la mayoría de las veces por la simple razón de que lo que emiten no es una noticia sino otro cuento de quien llena el plato de los garbanzos.

         En esta España de hoy hay auténticos malabaristas de la mentira en posiciones muy poderosas. Conozco a un tipo que lleva mintiendo un lustro, mintiéndole a todo el mundo, y además todo el tiempo. Es como si le hubiera dado la vuelta al calcetín de la verdad y siempre se lo pusiera por el lado de las costuras. Sale por la pantalla sonríe y ya te ha mentido antes de abrir la boca. Su cerebro procesa el cuento antes de que articule palabra y lo delata.

         El objetivo de usar el bulo y la posverdad como sistema es romper la sociedad en dos mitades irreconciliables: ricos y pobres, progres y fachas, propietarios y okupas, trabajadores y hombres del puro y así hasta el infinito y más allá. Una sociedad cohesionada, sin fracturas graves, capaz de avanzar junta y progresar no le interesa a quien nada tiene que ofrecer de valor. A quien vive del postureo, la caga cuando gestiona o se esconde en los momentos difíciles detrás de las cortinas.     

         Deshacer el entuerto será complicado. Y convencer a los engañados de que fueron víctimas de una cruel manipulación lo será aún más. En el sucio negocio de la cosa pública aparecen, en ocasiones, perfiles sociopáticos capaces de inocular toxicidad y conflicto a una velocidad asombrosa. Siempre hay quien compra confusión, quien cree que se podrá aprovechar o incluso triunfar con lo que le cuentan, quien da por hecho que es de justicia lo que oye aunque se trate de un dislate.

          Todo el mundo no puede leer de todo, y aunque leer cosas fundamentales como la Constitución Española es fácil y rápido, entenderla quizá no lo es tanto. Lo más habitual es que el ciudadano confunda derechos constitucionales con derechos fundamentales. Además, lo más probable es que tampoco conozca a quién debe reclamar, cuando proceda, que se les provea de lo necesario para disfrutar de esos derechos.

          Al grano: la vivienda NO es un derecho fundamental. Es un derecho constitucional que no es lo mismo ni se le parece, y que obliga a los poderes públicos, no a los ciudadanos privados, a hacer lo posible con su gestión para que se haga efectivo. ¿Y qué hacen los gobiernos como el actual en España? A lo fácil: mentir, engañar, no construir vivienda pública, hacer leyes de enfrentamiento entre ciudadanos y alentar el caos y el conflicto a través de la ocupación de la propiedad privada. O sea, socialismo. Véanse los planes de vivienda en Venezuela, Cuba y similares.

          Esta semana se difundía un vídeo en el que un pequeño ejército de vecinos desalojaban a las bravas a una panda de okupas. Quizá incluido algún propietario. Uno de los okupas les acusa de entrar en una propiedad privada. Sí, como lo oye: lo ocupado convertido en propiedad privada según el descerebrado. Y llamó a la policía porque quizá, el propietario legal, le había ocupado la casa y lo había echado. 

          Yo imagino, que las mentes enfermas social comunistas que ven ese vídeo, se descojonan de la risa desde sus sillones de piel noble, en sus chaletazos protegidos con los impuestos de todos. Que se echan un güisqui de 30 años y tras removerse un poco en el sillón se tiran un cuesco a la salud de los ciudadanos. No podemos permitir una degeneración social al nivel que, como en otras ocasiones de la Historia, consiga que una banda de sociopátas y psicópatas pisando moqueta destruyan la sociedad. O perderemos, más temprano que tarde, la posibilidad de quitarlos de los espacios públicos y las instituciones.